Fuera de todo lo conocido... lo que desaparece

Lo que aparece
Que eres mi vieja amiga, mi más antigua amiga, la que viajó conmigo al centro de la tierra.
La que tomó mi mano
A la que nunca ví.
A quien tu nunca miraste.
Lo que eres.
Mi más vieja amiga, la que no pudo mentir.
Que de todos modos partió mi pecho
En mil
Torres de colores
Doloridos y transparentes.
Lo que eres.
Algo mío, fundado en la eternidad.
Para unirnos
Para separarnos.
Para separarnos.
Lo que soy.
Lo que soy.
Lo que soy.

el viento cae desnudo

Y el viento cae desnudo,
no conoce otra cosa,
el viento se desviste, lentamente,
tropieza en la arena y las planicies
todos estos templos y ciudades que transite dormida y temerosa.
Corria en silencio soñando un tiempo que ahora desenrredo en los libros
en los signos
en todo lo que devela el sonido hipnótico de una flauta
en plena India.
sobre el agua las trompas,
sacudiendo un gigante (el agua) con los ojos abiertos
llenos de memoria y rutilante venganza
con los zarpazos en las manos
las uñas engarfiadas sobre todos los hombres
todas las mujeres en las que he trazado
una linea.
Ahora rompo sobre mi propio cuerpo el
gemido
el sudor
la simpleza
como todo se descascara en gajos
historia y plenitud
bailando conmigo en la penumbra
el susurro de mi propia voz
que separa el viento de la nada
el viento, la nada y ser... ser
finalmente
y totalmente despierta
la hoja gigante, la flor enorme
a punto de morir.

El viento cae desnudo,
no conoce otra cosa... amor...

Fabrica de verdades I

cualquier cosa que yo te hubiera dicho, estaba escrita.

Qué podía hacer yo, venía de 30 años de encierro entre papeles y de un día para otro me había tocado levantar la vista, llena de fuentes, letras, estilos y un sin numero de ideas ordenadas sin titulo ni numero de pagina.

¿Qué tenía frente a mi?

Una figura sin forma conocible.

Como expresar la idea de un abrazo por primera vez.

El amor por primera vez.

No es un asunto de romanticismos, ni de pasión, ansiedad, dolor, extasis, ninguna emocion punzante.

El amor por primera vez, era una visión expansiva. Rutilante de frescura como el primer olor de una mañana fresca después de una noche pesada y sofocante.

Que brillo.

la inmensa curva que suavemente contornea Sus Ojos.

Todo tenía un pedacito de cielo, pero en realidad, en realidad, en realidad más que de todo lo que pudiera explicarme en tres tiempos, sentada debajo de millones de papeles o tartamuda cruzando un tronco sin fin, había algo en los arcos, la curva, el declive, la altura y bajada de Sus cejas. Las montañas estaban allí, la glotonería de las nubes, llevando me de aqui para alla como borracha bailando en un salon inmenso y vacío, vestida de gala, como en los cuarenta, siguiendo el compas alucinado de una manos suave y gigante, guiandome volando de una esquina, a plena carcajada, del salon a la otra. Que felicidad y jolgorio, para dormir, nuevamente, otra vez en la palma de la mano, mirando otra vez, otra vez, otra vez la altura de Sus cejas.

Bach en clave de jazz

Esta este tema que escucharía las mil que llevo y otras mas que me cargaria sobre la oreja, me cargaría... luego la alegría, la euforia de tener esta idea, porque las palabras se caen en fila por el barranco, las veo ahí avanzando por un campo, estilo Salinger, palitos amarillos, sol inexistente yaún así luminoso, alquien quizas tipiando, pero tampoco allí, tecleando acalorado con una camisita blanca y un cigarrillo caluroso produciendo igual que un burocratico de Wilde (si es que existiera). Como rpoduciría el, que fue capturado para escribir contra el tiempo, sudar contra el tiempo, vestirse inadecuado sin ver sus palabras disparadas a caminar sobre la hierba. Y de la maquina blanda, dulce y meditabunda, salir, nacer y escupir la desnudes y la vestimenta. Como es entonces el traje? cual es la chaqueta?, el sombrero, el calzon, la enagua... de la misma máquina saldrían los atuendos, sombreritos ridiculos y bastoncitos ridiculos, las letras y palabras ingenuas, pudorosas, moviendose por primera vez bajo un estado de botellitas minúsculas, embriagadas las palabras, siempre inconcientes avanzando, tambaleantes y cayendo, desde la lejanía, letra a letra, barranco abajo, y morir allí, bastoncitos tirados, sobre las rocas o ese escenario que no alcanzo a ver desde la altura.
Todo porque las viejas comen sapos y patalean como si fueran momias a cuerda. Todo porque lo que necesito es un temperamento mentiroso, contado aquí, por mi en un minuto, lo que dura esta pieza.

Descripción de Naiman y Ciudad

Usaba el pelo de lado y como alguna gente, utilizaba la ruina para colorear el halo que cubría su cabeza.

Tenía los ojos saltones y si no era hermosa, poseía una cadencia peculiar y una lentitud atractiva. Naiman se rehusó a describirla para un glosario de bestias femeninas, Naiman, en realidad no se llamaba así, pero a diferencia del verdadero tenía una fama alada llena de colores y sin ninguna fatalidad.

La había conocido en un bosque, cerca de una ciudad, quizás en el medio de una, como esos insólitos y helados bosques en el medio de Europa. Y por haberla conocido ahí, había renunciado a volverla tangible, maleable o incluso iluminable en el papel.

Nadie entendía el horror que tuvo Naiman de convertirse en una celebridad por el modo sinuoso, brillantemente descrito, con que ella, la niña del bosque, lo había sabido retratar. “Yo quiero vivir en una ciudad que se caiga a pedazos… no por la guerra, ni por un desastre natural, sino porque todo ha quedado viejo y ya nadie quiere volver a vivir allí”.

nada de eso

Cuando pienso en escribir,
pienso en alimentarme
de algo que no se puede saciar
(y eso puede escribirse así?)

oscuro, infantil y dormido

Todos hablan al mismo tiempo:
"tengo sueño" y cabecean escozando como fieras por montar.
"tengo sueño" y se acurrucan, moviendose, sobandose con los otros cuerpos alrededor.
"tengo sueño y se encrespan los cabellos para llamar la atención
"tengo sueños" y miran hacia adentro sin dejar de sonreir.
"tengo sueños" y la pluralidad es una esperanza, un sueño y jamás
todos denuevo el silencio y el mecer una z en el aire.

Mozaico I

Si pudiera desnudar la palabra para que su piel toque tu oído, el verano un paraguas yendo de flequillos de china, cuadernillos escritos en luz y viento seco. Arriba saltando un duende que hunde pequeños pasos en los rayos de nylon, de fieltro, oropel transparente que danzas en mi mano, llorando de risa que el mensaje te hace cosquillas en tu costado pequeñito. Dímelo ya, desaparece en mi boca, desgasta la espera por verte venir saltando por mi brazo llenando de gaitas la piel, una falda escocesa caída en la comisura del codo, al otro lado, donde es todo suavidad, espereando una aspereza. Diciendo mi nombre que ha estado escondido, vertiendo, que el paragua se despedaza y el cantaro en el cielo relampaguea quebrando sus trozos de cristal y tierra mosaico. Lluvia ahora después de hablar y la palabra permanece vestida, con su hombro brillando en el viento, un trozo de su piel en la tuya, la humedad de ese beso, en un livido hueco desnudo, en una lívida ambigüedad de este gesto.

lz

... y de espaldas somos todos la línea de un abismo...

la lápida en los dedos, la roca mas allá de la corteza,

no hay posiciones siempre, no es la apertura la que rompe

quiebra,

desvanece

la sombra de ese beso,

eres tu abriendo las alas más allá de la luz

y el gusto por la ceguera que has provocado.

Breve I

Ulises y la tortuga

Quiero que te destapes la nariz. No me gusta como hueles, si me destapo no te quiero y en verdad, en verdad, te quiero querer. Es que se te pone la voz gangosa y ya no me gusta y me dejas de gustar. Pero si hago lo que quieres y te dejo de querer, es lo mismo todo igual, anticipado simplemente. Prefiero sufrir yo, que no me quieras por como huelo. Prefiero sufrir yo, que no me quieras por mi voz. Eso no es justo. Lo que tu me pides tampoco y he tenido la suerte, querida mía, de ganarte esta noche.
04-05-06 1:03 am.

sacapuntas

-alo? Hola, que onda que pasó?
-nada po, aquí estamos, ya se esta recupe…
-aló?, aló? Por la puta madre!!!
El teléfono está malo, se mueve un poquito el cable y la guevá se corta. Mal. Tengo un lápiz en la mano, comienzo a tratar de abrir la caja donde están los cables de conexión. La mierda de caja no se abre y casi me rompo una uña. Después de mucho putear voy a la otra pieza y termino la conversación desde ahí. Vuelvo a mi pieza y veo el lápiz tirado en una esquina. Es azul y se le quebró la punta. No recuerdo que iba a hacer con él pero sí que tenía que afilarlo. Donde esta ahora el puto sacapuntas. sacapuntas. Recorro la pieza con los ojos. Recuerdo, el farolito sacapuntas que funciona mal esta en mi mochila, pesco mi mochila, pero estoy buscando el otro, el que esta bueno, el que es de metal y no emula ningún aparato de iluminación en miniatura. No esta por ninguna parte. Encuentro el farolito y espero que como el lápiz es bueno no se va a quebrar cincuenta veces cuando llegue a la parte que importa. Falso, el estúpido aparatito no funciona y rompe la punta. Con una vez es suficiente. Lanzo lejos el farolito y salta el cristal y un pedazo de metal. Lo rompí. Lo tengo como hace mil años, me importa un coño, la guevá no sirve, me rompe los lápices y al pico con el puto farolito. Me enajeno buscando el sacapuntas de metal, clásico sin aspavientos, trajino por todas partes, mi disimulado orden precario en el exceso barroco de objetos, papeles recuerdos me enfurece como nunca, para que mierda guardo tanta guevá. Finalmente encuentro el clásico, en el lugar en el que intuitivamente sabía que estaba, debajo de los papeles, lejos de la vista. Le saco punta al lápiz. Perfecto. Tengo otro y le saco al otro. Miro los restos del farolito en el suelo y pienso en tirarlo a la basura, pero luego lo miro y ladeo la cabeza, pensando que es un farol chiquitito, filo con que sea un sacapuntas. Lo tomo y le vuelvo a colocar el cristal encajando y el pedazo de metal. AAAh esto se coloca aquí, vuelvo a ladear la cabeza mientras lo pongo en el desorden de papeles. Ordeno un poco y cierro el escritorio falso donde tengo algunas cosas de escribir y leer. Respiro. No estoy más calmada, solo más triste, más sensible, más conciente de que en realidad todo es tristeza o rabia acumulada de todo el mes. Se viene la luna y las hormonas entraron al giro de llorar y patalear por todo. Bien. Filo. Igual ahora se donde encontrar el sacapuntas bueno, el de metal, el clásico.

Las pesadillas son sueños también

En una ocasión me di cuenta de que de este lado de la cerca, las cosas eran desproporcionadamente más grandes o más pequeñas, más trágicas, más pedestres, complejas, rudimentarias. Aquí, para ella, no sería nada o sería el más puro absoluto y en ese lugar yo la extrañaría porque eso era lo que me tocaba a mí: la ambigüedad en un mundo donde sólo existirían las oposiciones.
El gato de Bernardo era un elefante construido como con parches y fisuras, derramando aquí y allá baba brillante, como los jugos del perverso de Sin City, como agua radioactiva, pegajosa y adictiva. A veces, solo en una rara remembranza señorial, recordaba los sonidos de Bernardo con su elefante, comportándose como un pedazo de ella también, un trozo adherido a un gemido, como piel-jadeo trayendo su alma, su rostro, su pudorosa desnudez.
Allí entre violada y liposa perecería como un gato elefantado derramando gotas de perversidad, con la elocuencia de lo fosforescente y la traición de un gemido, mientras Bernardo, voyeur de sí mismo, fumaría un habano lleno de gotas de sudor.
Yo en la cocina, reluciente y luminosa, oyendo, cuando la habitación es todo el orden, la definición que el mundo puede dar en colores cálidos y fríos. Oyendo que no hay nada que hacer. “La estrategia es así”, diría sentada y rumiando una resignación, “este virgo es así, como Cali, como la diosa que ataca de espaldas”.

Esto no esta sobre las nubes, la gata mueve su cola y hoy día bajaba sus polvos sobre una tortuga mientras hablaba de su ancianidad. Todas las etapas perecen allí, escondidas en alguna parte, como sapitos a punto de saltar de debajo de una roca. Todo lo demás. Un poco más de tiempo transcurrido. Un poco de paciencia. Nadie te espera al otro lado del canal, estas solo tu saludando alegremente con pañuelos de colores y crisálidas de pensamiento en la lejanía de la ausencia y el deseo. Quieres decirme "te espero", busca esa joya, es un tesoro ahí al otro lado del camino, nadie vendrá a robarte nada, estas aquí para entregarlo. Lo demás es música, algo difuminable y desposeído.
Yo conoceré en tí ese compás. No dudes en decir, en buscar la razón para toda esta locura, esta proyección de felicidad en otra tierra, donde puedas nutrirte más y de maneras insospechadas en todo lo que sigues buscando y no te cansas de encontrar. Pero tengo que devolver la mano, agradecer un poco, mucho, infinitamente en una acción que este puesta al servicio de ese pensamiento. Llevarte un regalo es quizás un intento de que la balanza se regule un poco. No los puedes amar a ellos por siempre. No pueden ser siempre tus favoritos, eso significaría que no has cambiado en nada y que la fe que puedes colocar en su intención, esta siempre un poco más abajo, tiene un premio menor en conmoción y sorpresa. Que eso no pare. Que eso no sea. Las cosas tienen que regularse ya no más en comparación a la jaula. Si esta desaparece, desaparece, en lo profundo, la comparación, el juicio. Pudiera haber lógica de cercanía. ¿Es eso lo que termina por imperar? ¿la lógica de la cercanía?

Día

Un domingo no tiene demasiado tiempo… transita a través de la semana como que no quiere la cosa y todos los días se pega en el Viernes a mirar por la ventana, porque Viernes tiene eso que él nunca pudo tener, y que todos quieren y que él quiere. El Sábado tiene su mística, el Domingo se achaca porque es santo y la locura siempre cae a desfase en medio de sus frutas. Viernes sale a pasear en la semana y siempre va a la feria y cocina y prueba todos los sabores que en el norte no se encuentran más que en las casas de poder. Viernes piensa que se es tan feliz en medio del caribe y en los lugares perdidos donde no se necesita demasiado para producir manjar, desbande y siesta. Que por este lado hay sombreros que pesan demasiado, pero las opciones abundan y hay música, tornados en pequeña escala e imágenes de casas rodando por una cúspide en el aire. Domingo ve a Viernes y se enamora profundo, prefiere soñar en su día que es Viernes o que puede estar con él, que llega a su casa y corta los champiñones al ritmo de una bossa nova y un calor que más que aturdir, calienta. Domingo prefiere dormir en vez de celebrar. No es que sea fome, es que no puede y le resulta mejor ser meditabundo, melancólico y tremendamente conciente de la ausencia, que pretender celebrar cuando todos miran hacia el otro borde de la semana.

runrun

hoy dia estoy tan libre
que hasta las alas se me caen.
wiiiiiiiiiiiii.

burbujas, no muñecas

No esta prohibido querer vivir como dije, dentro de una burbuja, cuando has visto que una canción de niño encierra todo ese vértigo que no se puede decir a menos que tengas fábulas, burbujas, máscaras y bailes donde no este permitido hablar. La razón adulta: aquello que aniquila, sigue aniquilando eso que tuvimos antes de entender: la predominancia de eventos de sensación, donde sabes, porque lo sientes, que todo lo que ocurre es infinitamente más poderoso que lo que las palabras pueden describir, entender o explicar. Eso es la atmósfera. Eso es la magia densificada en un gas que puedes aspirar incluso a través de una pantalla, una imagen, un libro. Desencadena entonces, la historia para niños que rompa con toda esa ingenuidad inexplicable que aún tienes hoy, para ampliar hasta el infinito el área, el dominio de lo innombrable.

La cosquilla ¿es un baile?

Nadie se empapa como tú en el cemento. Untas una caricia en el espejo y dices semidormida a la imagen que te cuenta novedades al oído y más atrás.
“No puedes entrar antes de la media noche”, contestas. “No me hagas cosquillas”, repites. Y el cuerpo se te zarandea, contorsiona, como si esquivaras la mano invisible de un extraño azulejo incrustado sobre la atmósfera. La grabadora esta puesta, se me ha olvidado apagarla. Cuanto agradezco vivir siempre en las nubes. El tramoyista se levanta y me susurra al oído, porque él no olvida lo mismo que yo. La bailarina y su amigo imaginario se preparan para bailar un cosquilleo. “Todos saben que esta loca, pero como baila tan bien…”. Me doy la vuelta y frunzo el ceño, que es lo mismo que decir shhh. Un dedo le ha llegado a la costilla, se ha echado a reír y se le ha corrido la pintura. El tramoyista se levanta como exasperado para buscar un algodón. Se que tengo uno en alguna parte. Y antes de hundir la mano siento la suavidad de la pequeña nubecita. Escucho gracias y digo de nada. Se me ha olvidado que estoy sola, digo sola, la bailarina y nuestra locura imaginaria tan gentil y cortes que no tiene miedo ni celos de bailar siempre en la oscuridad.

corredores

Me atormenta el apellido de la muerte...
media tarde, cepillos en el corredor
corriendo como chiquillos:
todos tenemos un secreto
incluso los cepillos,
incluso el corredor.

esto no es tauromaquia

Temblor de mi causa dormida,
A veces sí, a veces no sé, a veces, tantas veces el infinito.
Tantas que me gotea el temperamento por miedo que me acabe la pasión
Mirar hacia arriba, por debajo de los árboles, tintinear y reír
Que toda hoja tiene el pudor y silencio de una falda ensimismada.
Campanas debajo tuyo, mío encima, tu toro, rumiando este lanzazo dorado, acogiendo todo sin sudor.
Tanto, tanto, primera palabra en el tango
Demasiado tiempo
Demasiado intenso,
Demasiado demasiado y siempre un insoportable gotear,
Para derramarlo todo
Todito tuyo, todito mío
Gotita a gota,
De esta fineza a este grosor
Y que todo sea grotesco, burdo y Extraordinario…
¡Carajo!
poder decir eso
Extraordinario extraordinario
Ya no a media voz en un susurro de acrílico
Sino gritando, aquí, debajo de tu hoja
De tu casa, de tu
Espera
De tu arte
Extraordinario extraordinario
sin jamás una gota de pudor.... ni sangre
y que ridicula lágrima

negativo y cliché

"no es nada"... y es que en realidad no puedes decir "es demasiado". La sangre en la cara y el corazón extraviado en algún lugar de los ojos. Decir, "no es nada" igual que contemplar la vida entera desde la redondez rutinaria del absurdo. Claro, es absurdo ahora, es absurdo porque no te acuerdas cuando empezaste, porque no te acuerdas del gesto enano que hace que todo tenga sentido y finalmente no sea un absurdo. Después alguien, puede ser un ortopédico arrinconado en un jardín, diciendo con piernas de madera en la mano "no es nada", el que te genere, demasiado tarde -porque a todos nos encanta la tragedia del "es demasido tarde"-, la visión de un flashback, del flashback que le da sentido por medio segundo a una larga cadena de absurdidades. Y es claro porque ahora sí y antes no: no has estado acostumprada a ver ortopedicos graciosos, haciendo gestos energicos de "no es nada", con piernas de sintética o natural procedencia, en el medio de un jardín de florecillas, pajarillos y demás "illos" para adornar. Antes de terminar de reirte y sorprenderte ya tienes un gesto melancolico haciendo caer tu boca, cambiar la estatura, bajar los brazos, sopesar el tiempo, entender en el resonar de una frase, la presencia de otra más antigua en una connotación que jamás habías contemplado.
Y dices -ahora para ti misma-, "no es nada" y bueno, sabes ya que puedes largarte a llorar por ser tan gilipollas y entender siempre todo cuando ya es.... sí, demasiado tarde.

Imagen de: http://www.ucm.es/info/especulo/numero6/millan3.htm